La pluie à nouveau

Il y a tellement de choses que je voudrais dire. J sais pas si il fais sens de le fair, parce me donner des espèrances, il me paraît  infondè. Mais la esperance c' est la seule chose qui ha resté dans la boîte du Pandora, el elle est la lumiere la élcairant parmi les maux qui sortent comment une bête noir.

Je veut dire: il a pleut lente sûr ma nuit et sûr la jour, caressant douxment le ciel en nuages épaisees. il pleut sûr mes rêves et sur mes memoires.

Más allá del Bien y el Mal

Tras todo monstruo hay un niño, en todo niño yace un monstruo. En soledad, el monstruo agita las cadenas de racionalidad con que lo he mantenido dormitando. El niño también.

This time, the monster wants to get the best out of things. I have no reason not to let it. Only one face that fades with every passing day could stop this and put a smile on my face, let the child come out.

She is fortune, she is my only flower. She has left me behind...

Strange days

Los días se han vuelto extraños otra vez, como hace años. Las sincronías son pan de cada día -digo, esos eventos que parecen casuales, pero al mismo tiempo hilados con una intención detrás. ¿Qué designios tienen las parcas? Tejen y tejen el hilo del destino sin que sepamos cual es su dictamen. Sólo se que lo que sea que se prepara se viene y no hay vuelta atrás.

La vida parece un sueño, y los sueños no obedecen a la lógica usual de la causa y el efecto.

Nada. Malo el post.

Jimmy anda más esclarecido en su pena

The art of Longing

Feel an absent presence floating over anything you'd like to say. See the same eyes in all eyes and the same smile in every smile. Walk the streets in inadvertent randomness until you realize night has fallen and you smoked another pack away. Sleep a lonesome sleep, rise to a numb sun, go around the things you have to and ruminate lost moments from while to while.

everything points to the same path, a path that can be walked no more. The city wavers and all the streets run back to one place in the back of your head.
Longing is the art of patience.

Just wait for the hours to drop off the day.
Just wait for the day to end,
just wait for slumber to come.

Invierno

La primavera se esta asomando por estos lados, pero quisiera que el invierno se colgara al cielo una última vez y mandara un aguacero de esos que hubo en Mayo. La lluvia y la Luna irrumpieron en el orden de las cosas en mi mundo, y magicamente recuperé sabores y sensaciones que no había tenido por harto tiempo. Pero las cosas van y las cosas vienen y ahora las nubes no traen lluvia. El tiempo arranca las hojas del calendario inexorablemente, y se acaba el invierno.
Hoy en la micro me desperté y el cielo estaba nublado. Por un momento sonreí, oí caer la vida desde el cielo, y vi tu cara deseada, la luna y un resplandor plateado en mis manos. Recordé un beso abrupto en una noche de lluvia en un día de Mayo signado por la Luna, un abrazo bajo un techo, sentir que los hados bailaban a nuestro alrededor mientras nos mirábamos y las calles eran un río. El hechizo quedo lanzado, te instalaste en mi corazón y ya no te fuiste más. Pienso que el destino movió los hilos de nuestro encuentro, y mi copa quiere llenarse del vino de tu presencia. Podemos aprender en el camino que como los frutos llegan sin falta al árbol, llegará la felicidad de que te tomes un té mientras sujeto tu mano y miramos el aguacero caer desde la ventana en los inviernos que vendrán.

Te echo de menos. Tu cara ronda mis pensamientos.
Que llueva una vez más: me hace falta un buen augurio , me hace falta que estés aquí conmigo.
"I miss you, like the deserts miss the rain".

Tristitiae Velata Mia Erit

El tiempo es la sustancia de la vida. Inasible, sólo sabemos que todo lo consume, y reina inevitable e imperceptible. Se lleva físicamente en las marcas de la piel que se acumulan a lo largo de los años irrevocables en el espejo que nos mira. Rige en el alma con la mano de la memoria y la del olvido, orquestando también la pena, la alegría, la esperanza, la desazón.

Hoy ha comenzado a regir nuevamente para mí el tiempo. El tiempo se siente en la noche, que una vez más se vuelve un cuadrado de luz mortecina sobre el cielo raso y los muros de una habitación. El tiempo lento de la noche pasa sobre la cama en la que miro insomne una cara que ya no esta más, que flota como el humo de mis bocanadas sobre el despertador silente que marca el avance de los minutos, de las horas, de los días.
El tiempo de la noche será del todo mío ahora, mío y de unas manos que no tomarán las mías, de unos labios que no besarán los míos, de un cuerpo que no dormirá a mi lado y de una voz que no me dirá que me quiere. Lloverá y la lluvia ya no será mágica como lo fue durante el corto lapso de este invierno, sino de nuevo quiltros y las calles vacías y charcos y frío.Quizás oculte mis lagrimas, pero no me traerá consuelo.

Rey primigenio, tiempo que todo lo consumes, sé que esto también se consumirá. Todo muta bajo tu influencia: se te conoce también bajo el nombre fortuna, y eres también la mano que mueve la rueda. Pero sé que mi propia, cándida e impensante torpeza me ha traído esto, como siempre. Nada puedo argüir, sólo esperar que este tiempo aciago pase. Mientras tanto, se instala entre mis costillas un peso que se irradia a mis miembros y se parece al cansancio. Esperar que llegue el día, y con él, las preocupaciones y la mecánica de existir. Mirar una foto solitaria que se conserva y el teléfono sin mensajes, sin llamadas. Recordar tu velador lleno de remedios, tu boca diciendo "sal de aquí" y la puerta cerrándose... Echar de menos un día y luego el siguiente tu silueta y tu mirada y tu enojo y los anteojos que me miran con una sonrisa... Caminar por la calle sin poder decirte guapa porque no estas...

Si todo esto recién comienza,

Qué el tiempo pase sobre esta pena y la difumine. Es implacable. Quisiera compartirlo contigo.

Te quiero.

La Solitude

(Originalmente en Faceinstone, publicado el 2009, favor disculpar el Francés, carente de acentuación y de léxico)

Elle descende coment colombes une autre fois sur mes monde, monde fait du cement, des graffittis laides, de la poussiere...
Tu es, peut être, avec un autre, de une maniere inattendue, sans me donner la chance de être prête, sans du temp por me habituer. Tu ne es pas responsable. Je ne saivais pas que je n' était prepare pour cet vide, cet vent froid. Tout dépasse, tout devient une autre chose, il s' agit du donner temp au temp. Mais aujour'dui, je suis suel.
Maintenant, les choses me forcent a me voir, sans masques, tellement comment je suis, sans adition, sans soustraction. L' image de moi même me confront... Au revoir, belle chose. Tu as été une colombe pour me cacher, un refuge, mais il s' approcher le destin implacable d' être seul, et de grandir, finalment, sans un autre aide que mes propres recourses. Exilie des maisons qu' ont eu la place du mon âme, sans retourne, le chemin se alonge au nuit, au noir...
Au revoir... Les saisons changeront, les saisons nous souriront.

Starting from scratch

This is a new beginning, and of course, it comes after an ending. Migrating the contents from one blog to another, as the old one is to be more "public". This one is only for me, and for those who happen to bump into it by random chance -or fate or.... you name it, given they like it.

Something highly personal, in spanish mostly, some very few in a horrid french, and some in english.

Fortuna Imperatrix Mundi.